Nicolas Guillén

Une lance à la pointe empoisonnée
un tambour de cuir et de bois
Son aïeul noir
Un chapelet autour d'un cou large
une grise armure guerrière
Son aïeul blanc
Un sang-mêlé
sa parole lui vient sèche des forêts et un soleil
rouge coule dans ses reins
Son poing est fort
Son poing est tendre aussi
sur le ton Son il peint
Il peint les caraïbes
Les West Indies
Noix de coco
sable blanc et mer bleue
tabac et eau-de-vie
Le peuple du all right
oû rien ne va
Le peuple du very well
oû tout va mal